El poeta inmortal.

Y aquel poeta que vive más con los muertos que con vivos
mañana amanecerá con sentido de estar despierto.
¿Qué es un sueño? ¿Una mentira, una verdad alternativa,
una vida en otra parte o tan solo parte de la vida?

Ah cuan divertido es vivir, y a veces cuan absurdo,
¿cuántas alegrías callan esos dientes taciturnos?
Que por miedo a querer o por miedo a no ser querido
construyo grandes muros que le separan a él del mundo.

Poeta, la poesía te hizo inmortal.
Por cada sílaba que creabas vivías un milenio.
Por cada palabra, una bocanada infinita de oxígeno.
Por cada verso, un pase gratuito al cementerio.

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Cada palabra que escribo odia más mi goma.
Pocas cosas son mas dolorosas que borrar un verso.
No existe más escudo que un papel en blanco
para que pueda protegerse un poeta indefenso.

Mañana por la mañana haré las maletas,
prepararé el equipaje para el viaje mas interno,
traeré el caos ordenado me despojaré del miedo
para poder volver sin estigmas de un enfermo.

Y mi cuaderno, converso con él a diario como un locutorio.
Hay un averno en mi santuario que carece de odio.
No hay infierno ni adversario cuando dejo de estar sobrio.
En mi fuero interno tengo un sucedáneo para el otoño.

Cae la lluvia.

Cae la lluvia. Mi mente borrosa por nubarrones,
me nubla la neblina y mis ego-depresiones.
Me está hablando un poeta por mi auricular,
me encuentro pensamientos que no soy capaz de articular.

Car la lluvia. Mis ojos no pueden ver las estrellas
por romper ese mensaje y no meterlo en la botella.
El cielo gris me impide ver señales.
Incomprensiblemente feliz al ver las gotas otoñales.

Cae la lluvia. Mi olfato en ausencia, no huele nada
tan solo la presencia de la tierra mojada,
y un diluvia universal está ahogando mi mundo.
Mi Atlántida se hunde entre los brazos de Saturno.

Cae la lluvia. Mi boca taciturna solo dice
gritando en silencio que las gotas me higienicen
de toda incertidumbre de esta urbe animal.
Mientras veo pasar la lluviaal otro lado del cristal.

Cae la lluvia.